Un mot, un seul,
De mousse et de lichens
Pense le troubadour.
L'Andlau fluide,
Nos outils sont de pigments
Cette saison mélodique.
Ondulations,
De part et d'autre les prés
Et, plus loin, un barrage.
Un grincement, un pivert,
La chênaie se referme
Retour au silence.